流进去，湿透的衬衫印出林诚素胸膛削瘦单薄的线条。

旁边地上有块脏兮兮的干抹布，秦飞抬手去够，想想又爬起来，脱下身上的黑色背心，弯下腰递过去，“擦一擦。”

林诚素偏头看着墙根，喉结慢慢一滚，咽下嘴里的食物，然后转过脸，接过他手里的背心。

残留着男人的体温，温热的，让他忍不住用指尖轻轻揉了揉。